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Tres cajas, 127 negativos y la memoria

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El domingo se hizo público. Aquellos negativos de la Guerra Civil que Robert Capa había dejado atrás en un cuarto de París en 1939 no estaban desaparecidos, como se pensaba. El hallazgo se produjo en México el año pasado, pero no fue hasta el domingo cuando se supo que habían estado ocultos en este país desde 1940. Tres cajas con 127 rollos de fotografías de Robert Capa. Tres cajas llenas de memoria que ayudarán a comprender mejor al hombre que afirmó que la fotografía de guerra es mejor cuanto más implicada está en el conflicto. La comisaria inglesa, nacionalizada en México, Trisha Ziff fue quien manejó el hallazgo desde México y quien llevó personalmente el archivo al Centro Internacional de Fotografía de Nueva York. El archivo cuenta además con obra de Gerda Taro –fotógrafa y amante de Capa fallecida en 1937 en Brunete– y David Seymour, ‘Chim’.

«Tantos jornales pago, tantos votos tengo» La frase, dicen, la pronunció Romanones. El chascarrillo de la época añadía: "no se sabe qué partido va a ganar las elecciones, sólo es seguro que Romanones saldrá elegido por Guadalajara". La figura de los *funcionarios cesantes* es una de los esperpentos más tragicómicos de nuestra historia reciente. Muy reciente, sólo hace 100 años. Una vez Romanones no salió elegido diputado por Guadalajara y tuvo que contratar un tren para devolver a Madrid la enorme cantidad de *funcionarios censantes* que había en su tierra. Tampoco le salió mal la jugada: los ciudadanos le volvieron a votar pensando ocupar las plazas dejadas por los cesantes. Era en aquella España.

mujeres en acción

Karel Fonteyne

Shapes and Things, Gheco, 2004

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“Traidor —creo— es quien cambia a ojos de aquellos que odian cambiar y no pueden concebir el cambio, a pesar de que siempre quieran cambiarle a uno. En otras palabras, traidor, a ojos del fanático, es cualquiera que cambia (…) No convertirse en fanático significa ser, hasta cierto punto y de alguna forma, en traidor o ojos del fanático”.

Contra el fanatismo. Amos Oz.

La ley islámica

El señor de la foto se llama Sayed Perwiz Kambajsh y es periodista. La justicia afgana acaba de condenarle a la pena de muerte por blasfemia, según la ley islámica. Sayed Perwiz Kambajsh, de 23 años, fue detenido hace tres meses por las autoridades provinciales de su país. La detención se produjo después de que recibieran las quejas de algunos de sus compañeros por presuntas burlas al islam y al Corán al publicar un artículo en el que afirmaba que el profeta Mahoma ignoró los derechos de las mujeres. Desconozco en qué consiste la *Alianza de Civilizaciones* que propone Zapatero. Uno pensaba que sólo existía una civilización y muchas culturas y que la alianza se había concretado en la declaración universal de los derechos humanos, unidad de medida básica para comprobar la calidad de vida del personal. Parece que no, que es necesario algo más, aunque uno no sepa muy bien en qué consiste ese más. El señor Kambajsh puede recurrir la sentencia a un estamento superior que, como es previsible, la revisará también al amparo de la ley islámica. Sólo es un caso más de los miles que existen en los paises que aplican la ley islámica.

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(Coda : Sacad el rosario de nuestros ovarios.Ese era uno de los gritos de ayer en la necesaria concentración por la defensa del derecho al aborto. La reaccionaria iglesia [católica], valga la redundancia, alentada por la derecha más extrema (valga también la redundancia en el caso español) se ha propuesto, otra vez, iniciar una cruzada contra los derechos de la mujer ya reconocidos en nuestras leyes. Parece que no tuvo suficiente queriendo legislar desde el púlpito contra el colectivo homosexual, al que quería negar su derecho al matrimonio, sino que ahora, con su misoginia habitual, quiere emprenderla contra la mujer. Como no terminan de entender en qué consiste la democracia, pues llevan siglos mamando del poder de turno, el grito de la manifestación es más necesario que nunca: sacad vuestros [putos] rosarios de nuestros ovarios).

Arnaud Frich.

Librairie Shakespeare & Co, Paris, France. © 1999

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." Quentin, que amaba no el cuerpo de su hermana, sino algún concepto de honor familiar y (él lo sabía bien), temporalmente suspendido en la frágil y diminuta membrana de su virginidad, semejante al equilibrio de una miniatura en la inmensidad de la esfera terrestre sobre el hocico de una foca amaestrada. Quien amaba, no la idea del incesto que no cometería, sino algún presbiteriano concepto de su eterno castigo: él y no Dios, podría arrojarse a sí mismo y a su hermana al infierno, donde eternamente podría protegerla y cuidarla para siempre jamás, invulnerable ante las llamas inmortales. Él que sobre todas las cosas amaba la muerte, y que quizá sólo amaba a la muerte, amó y vivió con deliberada y pervertida curiosidad, tal y como ama un enamorado que deliberadamente se reprime ante el prodigioso cuerpo complaciente, dispuesto y tierno de su amada, hasta que no puede soportarlo y entonces se lanza, se arroja, renunciando a todo, ahogándose. "

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William Faulkner. El sonido y la furia.

(banquero y niño: naturaleza muerta)

Mientras que la crisis bursátil no nos muestre a algún banquero arrojándose desde la ventana de su despacho, como mandan los cánones, la cosa no es trágica. Que aprendan de ese tal Pizarro del que habla la prensa: “Me hace gracia que algunos quieran mezclar con la patria algo tan importante como el dinero”. ¡Abran las ventanas!

Mi lavadora

Gilbert Garcin

(Tell)

Qué narices será esa “cosa con plumas” que algunos llaman inspiración. ¿O era la esperanza?¿Dónde habita ese desaparecid@ tan buscado? Ni idea. Yo no soy un creador, sino un voyeur de creaciones. Allá cada uno con sus miserias. Conozco bien a un premiado poeta navarro que ha escrito lo mejor de su poesía sobre una lavadora, en la cocina de su casa, el único lugar donde sus cinco hijos le dejaban tranquilo. Cada uno tiene la cueva que le dejan. O la que se merece (qué dura es esta frase). Ya en Madrid, hace siete años, me puse a buscar piso y llegué hasta uno cuyo dueño tenía colgados poemas por todas partes, también el baño. Fue un maravilloso encuentro. La casa, muy pequeña, me recordaba, también por sus múltiples y variados objetos, a los cuentos de Hans Christian Andersen. Se lo dije y acerté: era su autor preferido. Aquel tipo tan singular no es que escribiera sobre una lavadora, como el galardonado poeta, sino que se había metido en ella. Y eso que no tenía hijos. ¿Dónde habitan las musas? Ni idea. Yo sólo soy un voyeur que busca un piso lleno de poemas.

Ayer fui a ver *El amor en los tiempos del cólera*, adaptación de la novela de García Márquez. Como me temía, tuve una decepción esperada. Llevar al cine esa maravilla de novela, con todos sus matices y personajes, con tantas historias dentro de esa gran historia de amor, creo que es un empeño casi imposible. No recuerdo haber visto una buena relación entre la literatura de García Márquez y el cine. Acudí a ver la versión original que, para gran espanto ¡era en inglés! Se ve que el origen de la vida y la creación ya [sólo] lo pone quien paga. Extraño perderse el colorido de la prosa de Márquez con el inglés tan funcionarial de los actores (muchos españoles). Creo que la película va de menos a más. Pero tampoco creo que la película se salvara aunque pudiéramos quitarnos de la cabeza el recuerdo estupendo de la lectura de la novela. Por cómo la cuenta y cómo la vive, la historia de amor de Florentino y Fermina se le termina perdiendo al director entre las dos horas largas de metraje.
Me encantó la música de Shakira, la ambientación, la actriz Fernanda Montenegro en el papel de Tránsito Ariza, la belleza de Giovanna Mezzogiorno y su interpretación hasta que es caracterizada para la vejez de Fermian Daza (con el director insistiendo en unos primeros planos imposibles sobre ese enorme fallo de maquillaje). Y Bardem: reconozco que yo nunca le hubiera puesto la cara de Bardem a Florentino Ariza, pero hace una interpretación aseadita, que dirían los taurinos. Los fallos que le vemos son más de guión y de dirección, que de interpretación. Mucho mejor caracterizado que Giavanna. Los secundarios muy bien, con nuestra Alicia Borrachero magnífica en su pequeñp papel de Tia Escolastica.
Otra película fallida sobre una novela de García Márquez. Mucho mejor leer a Gabo.

imprescindible

El valor de un boli

El artista Juan Francisco Casas presenta Bare(ly)there en Madrid. Se trata de una colección con obras realizadas con óleo o con un material peculiar: un bolígrafo. Imágenes cotidianas de la vida del artista, que se pueden contemplar en la galería Fernando Pradilla.

Umbral

Con Umbral fui de más a menos. En mi juventud quise leer casi todo de él, también sus artículos. Me quedo con *Mortal y Rosa*, que me sigue pareciendo la mejor. Pero como alguien ya dejó escrito, Umbral se dedicó luego a no respetar su propia literatura, escribiendo montones de libros y miles artículos, como quien fabrica churros. Y churros, la mayoría, salieron. Su final de vida, como el final de su carrera de escritor, parecía la crónica de un suicidio anunciado. De un cutre final. Ahora le han hecho un homenaje sus antiguos empleadores. Al menos queda *Mortal y Rosa*.

El 27 pierde la memoria

Muerte de un poeta

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recuperemos el aliento con un maestro

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Desespera el rancio conservadurismo de muchos sevillanos. Un provincianismo de charanga y pandereta que ya cansa. Son los de siempre, los mismos que despreció Cernuda y que le obligaron a irse. Y a tantos otros artistas. El cartel para la feria 2008 es de Miquel Barceló. Magnífico. Pues ya están los partidarios de *joselito* o *belmonte* dando la matraca. Qué cansancio.

La huelga de recogida de basuras en Nápoles nos deja un buen retrato de ese país tan especial que es Italia. Leo que el Presidente italiano va a devolver el negocio medioambiental a los ayuntamientos, actualmente en manos de empresas públicas con participación privada. En la práctica, el tema está en manos de la Camorra, que maneja un negocio superior a los mil millones de euros. Ahí queda la cosa. Que Europa, cuyas subvenciones a esa zona superan los 200 millones anuales, es un gran negocio, mierda y basura incluida, era algo sabido. La cuestión es que ya se admite con toda naturalidad lo evidente: también es un negocio delictivo.

No tenía yo noticias del cine de Tsai Ming-liang. Un amigo virtual me lo ha descubierto y desde hoy prometo ponerme al día con este creador. Como ejemplo una muestra: el sabor de la sandía. De otro taiwanés, Ang Lee, he visto Deseo, peligro. Me ha gustado mucho la historia, cómo la cuenta y la magnífica interpretación de sus actores. Las dos horas y cuarenta minutos se pasan rápido. Bonita historia de amor.

Floriane de Lassée
Image 63 - 2006 - Shanghaï

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2008 es un año como otro cualquiera para incumplir los [buenos] propósitos que nos hacemos al comienzo de cada año. Nuestra lista de [buenos] deseos suele llegar justo hasta la frontera del día siete. A partir del día ocho lo dejamos todo para el año que viene. Tal es nuestra impostura. Yo he decidido que 2008 sea el año en que comience a ser yo. Definitivamente yo. Un *yo* que desconozco por el momento, pero que busco con interés y ansiedad desde siempre. Ya está bien de tanto desaparecer (Walser y Vila- Matas tienen la culpa) y ocultar mis verdaderos [y falsos] encantos. Soy una buena persona [he escuchado cosas peores de algunos] y el mundo no lo sabe. No es justo [¿para quién?] que me oculte por más tiempo. Así que de aquí saldrá todo cuanto soy (y cuanto no soy, que es lo más) para que, dentro de 365 días, se pueda tener el detalle aproximado de mi geografía personal. Un territorio al que daré color, llegado ese día, con estos materiales. Poco más.

los padres no existen

LA ESTRELLA BAÑÓ DE ROSA

La estrella bañó de rosa el corazón de tus orejas,el infinito rodó blanco desde tu nuca hasta la cintura;el mar perló de rosa tus senos bermejosy el Hombre sangró negro entre tus piernas soberanas.

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2008